Fluctuantes las horas se convierten en gotas,
Mientras caen mojan mi rostro al pasar bajo ellas,
En la noche la calma hace salir a la bestia,
Impaciente el reclamo de los obcecados,
Condenados a la vileza de la noche,
En la más absoluta calma clamores de viento,
Ruge la muerte desde mis entrañas,
Mientras el purpureo manto los acuna,
Semillas de odio baten sus palmas,
Planos de errantes muertos de sed,
Mientras las horas se hacen gotas,
Saciándome de vida mi alma supura,
En la inconsistente amalgama de luz,
Una nota de rojo pinta una estampa,
Estas condenado a mi soledad,
en este paramo yermo un punto de luz,
es la sangre la vida misma.
Mi vida,
en gotas de horas
escrita.
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